Igreja Românica de Cedofeita

A Igreja Românica de Cedofeita é uma velha senhora cansada que por vezes condescende um sorriso. O tempo vestiu-a de solenidade, mas a firmeza milenar que ostenta é apenas o disfarce de uma alma suave. Viu crescer à sua volta, como plantas, os edifícios que hoje constroem o Porto e por isso conhece todas as manhas da cidade, os seus bairrismos, as suas paixões, as intrigas entre granitos, as suas brejeirices e acontecimentos políticos. Sabendo de cor todas as histórias, arregala os olhos, sorri um pouco atrapalhada e continua o seu estático caminho pelos séculos.
De tão velha que está, deve sentir-se cansada. Muito cansada. Mais do que cansada, deve sentir-se farta da má educação e insolência com que por vezes a tratam. Até há bem pouco tempo, as suas portas de madeira esverdeada eram um mosaico de pequenos ditos, pequenas verdades e pequenas mentiras, de números de telefone, de desenhinhos e cores pseudo artísticas de grafitters nocturnos. Parece-me que a velha e entroncada Igreja consegue aguentar estas pequenas inspirações nas suas portas, não suporta, isso não, grandes expulsões no seus cantos… De facto, todos os dias alguém se lembra de esvaziar a bexiga num dos cantos mais escuros e recuados da Igreja. Tudo isto por baixo de ditos latinos cinzelados na pedra. Um crime.
Há uns meses, no entanto, alguém se compadeceu da cansada Igreja. Encontrei-a cuidadosamente lavada, arejada e as suas portas repintadas com um verde cheio de essência, enfim, encontrei-a decente! Pareceu-me uma senhora velha que se arranjou como no antigamente para se ir encontrar com as amigas. Estava contente, a renascida Igreja!
Ora, este texto não acaba bem. Passei ontem por ela e acenei-lhe, dizendo-lhe adeus, mas as suas pedras estavam outra vez macambúzias: na grande porta da frente, pintadas a graffiti cor-de-laranja, duas escorridas, grandes e miseráveis suásticas gozavam da sua anterior alegria!